Soudain, elle retentit, et m’oppresse un instant.

La conscience endormie, embrumée d’un sommeil,

Qui retient prisonnier ; j’ai le cœur palpitant,

De ce rôle à jouer, idéal sans pareil.

Cet appel que j’attends, réveille mes instincts,

D’un clairon rugissant, comme le son du devoir.

Quel désir ambigu anime mes desseins ?

Autrefois abattu, il se nourrit d’espoir,

Ecrivant son destin, de sang et de courage.

Quand sonne le tocsin, se gonfle la bannière,

De rares exaltés, ne supportant l’outrage,

Des hommes égarés, que la mort indiffère.

Quelle chevalerie peut exister encore ?

Quand luttent sans merci, les sombres charognards,

S’éveillent les héros, que le pouvoir ignore,

Que se lèvent bien haut, Couleurs et étendards.

La dernière heure

A l’aube de la mort, entre ombre et lumière,

Il existe un palier. Ce matin par hasard,

Je m’y suis arrêtée. A mon visage hagard,

Et la douleur au corps, mon cœur pleurait misère.

Alors qu’hier encore, en souveraine mère,

Je régnais au foyer, ordonnant sans retard,

J’ai le souffle coupé, un voile sur le regard,

Dont les étoiles d’or, te contemplaient naguère.

La mal faisant chemin, tapi depuis longtemps,

Je sombre suffoquée.  Le silence étouffant

Enveloppant soudain mes dernières pensées.

En mon ciel obscurci, me vient le souvenir,

De l’être tant aimé, nos mains entrelacées,

Qu’il m’accompagne ici, jusqu’au dernier soupir.

Deux amis

Il met mon cœur à l’aise, quand il rit haut et fort,

Tout en prenant la vie avec philosophie.

Juste, ou bien emporté, cherchant contrepartie,

En l’autre son égal, se joue du désaccord.

Jovial en société, ses talents d’orateur,

Son humour bien placé, sortent de leur torpeur,

Les quelques dinosaures, aux dents longues et pointues,

Refermant leurs caquets aux langues bien pendues.

Le voici au lointain, cheminant son destin,

Libre esprit sans regrets, tourné vers l’avenir,

Vers d’audacieux projets, sa compagne à la main,

Déjà à l’horizon, deux ombres  qui s’étirent…

Silhouettes méconnues d’une frêle amitié.

A présent disparus, que vois-je en leur absence ?

La trace en ma mémoire, de conseils avisés,

De bienveillants regards m’approuvant en silence.

Les ballons qui s’en vont, sont au soleil brûlant,

Attirés sans raison, inexorablement.

Les petites mains, qui s’y cramponnent pourtant,

S’en iront demain, en offrir à leurs enfants.

Les ballons qu’on attache, peinent à tenir en place,

Ils s’agitent, s’arrachent, se débattent et embrassent

L’illusoire liberté, dans un  regain d’audace,

Puis ils meurent éclatés, en se voilant la face.

Les ballons dégonflés, rêvant d’une vie meilleure,

Au tiroir, oubliés, attendent en vain leur heure,

Le caoutchouc si lâche, ou que l’âge a raidi,

Tapis, ils se cachent, leur vieux nombril décrépi.

Celui qui aime peut, pour un temps retenir,

Cet autre amoureux, ébloui de désir.

Mais sans pareil au mal, qui ronge pernicieux,

Attend l’instant fatal, et frappe victorieux.

Désarroi d’écrivain, que ces mots en absence,

Qui ne savent exprimer, quand le noir cède au blanc,

Qu’un savoir incertain, enclin au vide immense,

Impossible à cerner, fuyant puis renaissant.

Aux plumes inspirées, s’abreuvant au silence,

Nait l’alexandrin, s’épanchant librement,

De rimes alternées, douze pieds en cadence,

De tercets en quatrains,  va sonner au chaland.

Artiste, écrivain, poète du dimanche,

Les voilà tous unis, devant la page blanche,

Ces auteurs démunis, privés de leur matière.

Car celui qui écrit, n’est qu’oiseau en partance,

Attisant l’émotion d’une esquisse éphémère,

Il permet à l’esprit une douce espérance.